Per i finti tonti.

Ebbro dei vapori che l'arrivo di Stendardo e Mellberg hanno diffuso nella stanzetta della mia fantasia, ho provato a capire il perché di questa nostra metamorfosi senza fine.
In realtà il perché lo conosco benissimo, è nella foto qui sopra, ma siccome qualcuno dice che non si può sempre dire Moggi di qua, Giraudo di là, mettiamo un po' d'ordine.
L'esaurito senza memoria. Commentando il mio post dello scorso 18 gennaio, un presumibile simpatizzante della squadra di Onestopoli mi ha fatto notare come quello che io definisco "il nulla" - il dt dell'Inter Marco Branca - abbia portato a Milano Cambiasso, Maxwell e Dacourt a costo zero, più Maicon alla modica cifra di sei milioni di euro.
Sarà, ma guarda caso, finché fra le bancarelle del calciomercato si aggirava anche una Juventus seria, l'operazione più sensata che riusciva a concludere era lo scambio Carini-Cannavaro.
Mi domando come mai un certo Ibrahimovic di 23 anni (per diciannove milioni di euro) sia stato acquistato dalla Juventus, quello stesso Ibrahimovic che oggi fa la differenza a Milano e che il petroliere ecologista che scrive cazzate nei bilanci ha potuto portarsi a casa con pochi spiccioli in più, dopo lo scoppio di farsopoli.
Su Zidane ventiquattrenne a sette miliardi - rivenduto ventinovenne per 150 - forse non avrei dovuto infierire: quella è pura fantascienza per chiunque, e non soltanto per la cifra di cessione al Real, ma anche - o forse più - per quella di acquisto versata al Bordeaux.
Per la prima volta in quindici anni, la Juventus si trova oggi a disporre di un po' di quattrini cash da investire, cosa che con la passata gestione era resa possibile solo dalla preventiva cessione di elementi quasi sempre di pregio.
Li butta sciaguratamente nel cesso, per aggiudicarsi un gruppetto di sbadilatori del rettangolo verde che (ad eclusione di Iaquinta, che comunque non avrebbe giocato titolare nella Juve manco su Second Life) quando non si sono rivelati scassati e privi dello scontrino per la garanzia (Andrade), sono stati rispediti a spasso per il mondo senza nemmeno il tempo di rimbalzare due volte, come a ping-pong (Criscito, Almiron, Tiago, anche se quest'ultimo, mentre scrivo, non è ancora ufficialmente sparito).
Non paga delle puttanate messe insieme nel solo spazio di mezzo campionato, rilancia alla grande, come i giocatori incalliti che non escono dal Casino fino a che non sono rimasti con addosso i peli che mamma gli ha fatto e, forse, le mutande.
Lasciando perdere Sissoko (che l'irresistibile Mimo Cobolli ha definito Sissochi? e non è ciò che serve a questa squadra), entrano a far parte ufficialmente della storia della Juventus la riserva della Lazio Guglielmo Stendardo (prestito fino a Giugno con diritto di riscatto fissato in una decina di milioni di euro abbondanti), e il trentunenne Erik Olof Mellberg, che magari - visto il curriculum vitae pallonaro - farà cagare pure lui, ma un futuro nell'eventuale film di Vicky il Vichingo, con quel nome, non glielo toglie nessuno.
Io non vorrei dare l'impressione di essere ossessionato da Luciano Moggi, che comunque ha passato i settant'anni e come tutti noi, salvo poche eccezioni milanesi con i tacchi e la squadra più titolata al mondo, non è immortale.
Io dico solo che nel ruolo di dg e uomo mercato, era - e sarebbe ancora, con buona pace di tutti gli apprendisti stregoni liberati dal mostro ma sempre pronti alla figuraccia - il migliore di tutti, senza ombra di dubbio.

Chi mi ossessiona, casomai, sono i tragicomici cabarettisti di oggi: che fa rima con Moggi, ma non abbastanza.